Llora Bukowski tropelías y faltas de respeto
quema el whisky en sus encías
y sus sinapsis propagan llamas y cefaléas,
lentas paradojas y engaños.
Bukowski llora y sonríe finalmente
y su cabeza de bufalo le salva
-comiendo arroz no llegará a nada-,
no valdrá para importante
y le multarán al salir de casa,
aunque no se estén riendo de él.

Y el obsequio será una ganzúa
y el postre, un licor inagotable y
una jugosa prosa glaseada

que no dejará muertos, ni aspirinas.

Amarga la noche en tu campanilla.

Se reconocen las gotas de lluvia jóvenes

por  el ocaso de sus arrugas,

ellas pasean en cada brizna de anfetamina

un afán irresistible por recuperar la voz

Duerme a trompicones el sismógrafo de tus pupilas

e imposibilitan una vez más el croché que te tumbe,

vaporosa y sumergida en las rodajas de limón,

“prefiero el ácido que lo amargo de la anfeta”, dices.

Te creo si me mientes en el tiempo, cada noche,

pero detesto que me hagas pasear,

andando o en bicicleta,

por delante de un 24 horas, cuando cierra.

Tengo impaciencia, cuando llego tarde

a la hora de mi salida del trabajo,

porque nunca me gustó trabajar de más

y me dolió mucho echarte de menos.

La lluvia es un poco, lo que te expliqué,

la instigación involuntaria del deseo,

un declive de la sombra por la vida,

tus miradas en mi espalda, la libido.

El agua que se mira a los ojos,

Desincronización en el Electro Encefalograma,

la sequedad de tanta boca abierta y

la humedad de tanta herida sin cerrar.

Brisa de Benzedrina , desequilibrios de presión

bregando  cruelmente con caricias deshilachadas

no hay aguja que cosa, ya no solo su vestido,

si no el pensamiento arbitrario del suicidio.   

perdiendo vidas

Me voy a dormir,
                            perdiendo tantas vidas
                                                                 como muertos deja el día.

Nunca lo hace para siempre.

Cuando aparece la oscuridad

ya soy yo laberinto yerto

y fría cavidad marina;

cuando desaparece la oscuridad,

nunca lo hace para siempre,

siempre queda algo de ella.

Morir, y que el mar te mire por primera vez.

A donde van los pasos que no diste?

Cual será la desnudez de tus poemas junto al mar?

Dime si el álgebra y la mentira son un arte

Hoy no estoy por tu labor, prefiero enterrarme.

Determinadas y pautadas costumbres que se cuestionan

Derramadas y naufragas vidas, que no perdonan,

Cuchillos que son normas y vacías morales,

Clavos y claveles, lunas paquidermas y muerte.

Marejada e ilusión hacia cualquier confín,

Navega solitario cadáver hasta la costa

Y deja tu sabia gris en ese mar azul

Donde ya no hay distancia, ni tan solo sueños.

Alcanzaste la soleada playa y

Las estrellas cubrieron tu cuerpo, ya, vacío.

Cuando la muerte halle su sitio, no serás extranjero.

Azul cianuro...

Azul alveolado que se deshace

en el amargo costumbrista

de un miserable labio

y solo el despojo trasnochado

de mi corazón

es el rechazo absurdo

de la caricia mas amable

y mas envenenada

cuando no queda madrugada.

La única amnistía es el dolor,

y la pesadilla es mi esperanza

mas venerada,

no os llevéis la cruz

dejarme el último sorbo

de cianuro…

Verano inconsciente.

Hubo un intento de hacer arder las cortinas de su balcón,

de deshacer con insultos cuanto se construyó con besos, de dar muerte

al deseo y aprender a estar herido,  pero solo y sin recuerdos.

Le dejé un book de fotos  y un libreto con esbozos del futuro,

de un futuro con trazos de miedo, y trazos de complejos y de anhelos;

también hice una promesa pero ella finalmente no la oyó.

Y toqué la guitarra todas las noches, y la dibujé alguna que otra tarde,

y continué llorando pero ya no intentaba poner remedio, ni sal (a las heridas), ni tripas(ni

corazón). Tan solo puse tierra de por medio, tan solo huí como un vulgar cobarde.

Hice un curso de buzo, me matriculé en psicología, y me afilié al sindicato,

y bebí y titubeé amargamente, y los vecinos me miraban como si me odiasen,

también leía literatura en desuso, poemas nauseabundos y comic denostado.

Me animé a escribir una historia, en la que dos personas se amaban por encima

de la mentira, el miedo y la desesperación, les acabé matando, y murieron de frío

 pero abrazados, si eso es, murieron pero abrazados.

Otra vez por si la cago, al decirte que te quiero.

Quiero romper tu recuerdo

como una nuez partida.

Herir el fruto de tus lejanos desvaríos

para encontrarme de nuevo a tu lado.

Muchas veces caducaron las ansias

de que me ofertases una nueva esperanza.

Me daba miedo verte entre bambalinas

sabiendo que saldrías nuevamente a escena,

y yo extrañaría recogerte en coche frente a tu casa

casi sin gasolina, pero con la sana intención,

de girarme hacia el copiloto

y solo escucharte, nuevamente por temor,

otra vez por si la cago, al decirte que te quiero.

Nadie puede hablar de lo que te hablo

siempre quedándome callado.

Y nadie despertará en ti, un sueño como

el tuyo, más que yo a ti abrazado.

Ya no me importa que lo entiendas,

o que tal vez te preocupe,

el momento ha de llegar…

Y cobarde de mi le arqueo las piernas

para no dejar que me agarre por donde

tantas veces me tuviste…

Hoy no sobran huevos,

porque aquí siempre sobró corazón que darte.

Tarde, ilumino el cuarto de baño,

pero sabes, me siento lindo,

y creo que tu cada vez me lo haces

sentir menos.

Déjame que me olvide de tu Calle

y las Sabinas crezcan como el Pino.

Permíteme que disimule ante las cruces

por olvidar tu nombre cuando duele.

Y si acude la oportunidad a verme,

y huele como tú hules, probaré.

Adiós, adiós mil veces

Mañana todo volverá a ser igual…

En espera epistolar.

Espero una carta o una despedida dolorosa,
tal vez una cercanía o una decapitación literaria,
no se si lleva recuerdos o trae telarañas.
Sus hojas pueden contener manchas de grasa o de perfume,
tal vez hable del mar o haya un charco para mí,
tendrá una fecha actual, o no caducará.
No se si el sobre será de pasta de papel o de hiel,
no se si habrá mención al beso a o a la muerte,
puede existir herida aséptica o tatuaje infecto.
Tal vez incluya una trinchera de humor o un mal chiste,
ójala que haya un dibujo y no desidia gráfica,
quizás me invite a ser amigo y no extraño.
Tal vez me de la carta mirándome a los ojos,
pero sé que no apretará mi mano al entregármela.

Mi balcón sin luz.

Jugando con la alquimia
translúcida de tus pecados,
con la lengua lejos de mi boca
y cerca de tus sueños líquidos
los que a veces llorabas (todo recuerda a papá).
Me quedo sin sed ni equilibrio;
te pido un torniquete silencioso,
una caricia discordante
y treinta minutos de luz y de
oratoria,
desde mi balcón oscuro.

intelecvirtuales.

Distraen y advierten con su pluma,
desde su despacho sin ácaros ni humedad,
saben del giro del globo, y del postal,
publican asiduamente esos vigorosos catecúmenos
-son los visionarios y satélites políticos- sociales-,
no ven la televisión y leen periódicos,
escriben frágiles columnas,
critican a uno u otro político adversario,
se acusan de robos, aluden a la historia,
desde la desmemoria y el antojo,
son intelectuales incorporales,
hablan como escriben: desde la distancia,
y guardan cerquita a su Amo,
en la cajonera donde encierran documentos,
bajo llave, antes de dormir plácidamente.

El día de Barcelona

Te devuelvo el libro "El día de Barcelona"
del cronista César Galiano,
ha arrojado en mí el nerviosismo
del obrero cenetista que despierta
el 19 de Julio del año 1936 y
se pasea con La Soli bajo el brazo
y asiste al Comité de Defensa Confederal
y observa a García Oliver liberar prisioneros,
y ocupa la Telefónica junto a Durruti
o pasea desapercibido ante los militares como Pestaña;
"La CNT se ha impuesto en la calle con valor
espartano. Las mujeres han luchado al lado de los

hombres con el fusil en la mano. El proletariado español está en pie de guerra".