Vivir entre el desatino, la timidez y la derrota.

  Una tristeza infatigable                leve            sorda                auténtica!!
Modesta razón para llorar
 y no vivir en comunión
     con la gente
 que ve en mi timidez
     al bicho raro
 que nunca

     quise ser.

palabras que aconsejas...

Ahogando el rugido en el tintero,
para que muerda fuerte la tinta en el papel.

Dura mano del que escribe olvidando al autor
y reconociendo al mundo vestido en sus ojos.

De la que se encuentra con sus distintas caras
en el día a día del reflejo de cada válvula mitral seccionada.

Al que vuela libre abandonando el estambre
despojándose por un momento del calor de la flor,

Cuando copia lo importante, sin inventar lo demás
no ha de temer a la crítica, solo al desinterés.

Todo muere en papeleras que no pueden tragar más,
los consejos, son amuletos sin utilidad.

Kocham katowice, sweet poland homeless.

Tiene sucios los tobillos la astucia
que se pierde en arrabales,
crece libre la imaginación precoz del que nace sin ayuda, sin bastón, ni sol en el cajero.

El retrato de este señor, es obra de mi mejor amigo Domingo Pino, que retrató como nadie al señor del túnel, más tarde le regaló este dibujo, imagino que le agradaría recibirlo. Por Katowice, el retratado y el retratista (la mejor persona -varón- que he conocido).

La luna que se come los cementerios...

La luna sale en cementerios

donde los y las muertas no quieren hablar

porque instantes antes de su muerte no pudieron reír.

(Cuadro de José Ramón Urtasun, gracias por tu arte)

Desmemoria, 

         arráncame todos los besos que

no tuvieron corazón.

La abuela de Abel.

Contaba Abel con su acento Catalá,
con su voz de eterno resfriado
al que le falta siempre el calor último de la revolución,
la que vivió y sintió, que:

en el pueblo de su abuela redujeron una iglesia a escombros, a ras del suelo. Edificio que dio cobijo
al cura que ahora disparaba desde el campanario a hombres,
a mujeres y a niños que no pensaban como él.
La quemaron primero, la echaron abajo después.

Su abuela, que no creyó jamás en los curas de dos caras, pero si en los santos,
revelaba ahora a su nieto que no le gustaba la guerra, esa cruenta guerra,
que tenía pánico a cruzarse con gente fusil al hombro,

pero que su casa -oscura y fría- por la sombra irrigada por aquella iglesia había desaparecido, y disfrutaba de la luz del sol, como nunca,
ahora podía ver con mayor claridad,
podría sentarse en la calle,
dijo que todo ello, se lo dio la Revolución.

alimanes/ rescritoes

Lxs escritorxs sxn lxs encargadxs

de mentir, e inventar el mundo

tal y como es.

25 de Agosto: Hoy, mi madre cumple (d)años.

No sé si me has recordado a unos acordes,

o si una guitarra me hizo recordarte, pero como olvidar

que cumples años cuando nos comportemos o no

como hijo y madre,

eres mi madre biológica.

Cada palabra que escribo la saboreo, la cuido, la ansío

 como el abrazo que quizás nunca nos dimos,

leí libros para olvidar, o bien, para llenar el tiempo

que te marchabas de casa,

me cuidaban otros cuentos.

La imaginación me llevaba a imaginar otra madre,

otra casa, otra vida, un pormenorizado futuro

donde cupiesen los sueños de mi hermana,

pero siempre estuviese yo,

como supervisor y constructor de garantías,

albañil de su alegría.

Vida dura, la de la madre que se desposee a sí misma,

la que construye muros de insensatez egoísta,

la que licúa su vida entre las cuchillas masculinas,

pero a su vez trocea a sus hijos,

y reparte a trozos sus vidas (desconocidos, orfanatos, familia).

Suenan los acordes cada vez más lentos mientras te escribo,

hallo silencios donde antes hubo gritos, donde brotaban alaridos,

imagino que no es paz lo que encuentro,

si no que el corazón late deprisa, los ojos se ponen llorosos,

y las palabras que te escribo (aunque no las leas) tienen amplificación en mis oídos.

"Porque el cariño es una flor que crece por dentro" decía el Nene,

a mí no me hace falta ni retenerla, porque también me crece por fuera,

claro que te quiero, si no, no me destrozaría la vida cada vez que te pienso,

pero tantas cosas quiero, que se fueron, que se me negaron,

que pienso siempre que quererte es algo vano.

Celebrarás sola tu cumpleaños,

o directamente no querrás pensar que te haces vieja,

que nadie te pondrá velas, por miedo a quién las sopla,

que las oportunidades fueron estrechas patadas a la cara de la ilusión,

anchas heridas en la frágil carcasa de nuestra infancia.

La joven que se preocupa por ti, es lo mejor que me diste,

en ocasiones lo único que agradecerte, y otras

mi reproche más enérgico, el mayor daño que me infringiste.

¿Has aprendido a vivir sola, a dar la vuelta a los puñales de la culpa

o a rozarte con ellos cada día?.

Sabes me da miedo pensar en qué decir a mis hijas o hijos,

qué contarles de eso que llaman "abuela", decirles que me

partías platos en la cabeza, que decidiste o decidimos romper

los lazos, y ellas o ellos decidan conocerte,

o hacerles pensar que no estarás, por temor a que las y los dañes.

Pero eso de tener hijos, es mucho hablar y es una decisión difícil,

aunque a ti te parezca liviano y trivial,

ellos merecen más que mi miedo a fracasar, que mis venas abiertas

siempre empeñadas en comprender, siempre cuestionadas

por perdonar, o por vivir siempre en un brete.

Bueno eres tú la que cumples años, otros acumulamos daños

y acumulamos nostalgias sin masoquismo,

los que quieren vivir te saludan oh Amparo,

tu hijo no te felicita directamente, pero escribe entorno a ti,

esperando que siempre seas feliz.  Tu hijo.

La Cuba a la que siempre he de volver...

La Cuba de Carlos Puebla y sus cincuenta favoritas,

de Camilo, comandante del pueblo, y su extraña desaparición,

del son, el ron, y el béisbol,

la Cuba hecha poema de Silvio,

la de José Martí en polifacética Revolución y su modernismo,

la Cuba que enamora con sus gentes en plena calle,

a pleno sol,

siempre dispuestos a dar lo mejor,

a contar su historia como si fuese la historia de Cuba entera...

A sentir su isla como única, desafiando a los cambios

pero con ansias de renovación.

La Cuba de lo que vale, la Cubana educación, la Cubana sanidad, la moralidad cubana y anticapitalista...y el socialismo fracasado, de ritmo lento, y del pueblo sin el pueblo...

La Isla que adoptó a Ernesto como fiel hijo del pueblo, guerrillero indómito, idealista infatigable. Su esposa Aleida, su hijo Ernesto tan, tan parecido, y la de su hija que trabaja en un acuario.

Cuba es diversa, y cuesta desprenderse de ella en el vuelo, abandonas la tierra por encima del mar, pero parece que su arena, parece que su asfalto caliente se te adhiera por debajo de la piel, parece que en los túneles de la carne vivan muchos dichos cubanos, resuenen muchas conversaciones de gente con la que coincidimos, las familias que tan bien nos acogieron e integraron, parece que no se hace necesario ver ninguna de estas fotos para recordar tan bien a la gente, para llevarnos en la memoria un inmenso trozo de isla.

La Cuba inteligente, tan extremadamente culta, la cubana y el cubano inventor, dueñas y dueños de su propia imaginación contra el bloqueo, y el miedo imperialista.

¡Libertad o muerte, venceremos! Pero l@s cuban@s ya vencistéis.

Correrse encima de los enemigos puede ser hasta un gesto de cariño.

Caminar difamando la impostura del que nunca se siente esclavo, ni manejado ni dirigido,
del que sueña con el fútbol inmisericorde, y asemeja su razón a su trabajo,
al que da clases interpretativas en dominio de lenguaje económico, social y laboral
gastando gran parte del sueldo en el bar de la estación,
zombi homicida que lo puede todo, autócrata, "falópedo" ensimismado.
Quiero cortarte las entrañas con una huelga general,
sortear tu empresa entre los homeless más generosos del país,
follarme tu pyme, arrancarte el corazón emprendedor y luego inventarme una clausula que lo autorice...
Si pudiera garantizaros una paliza vitalicia, que incluya galletas y desplazamiento os los procuraría. Tantas cosas quisiera dar y no puedo; No por caridad cristiana, ni por ser buena hermana...más bien en concepto de justicia social desbordada.

Correrse encima de los enemigos puede ser hasta un gesto de cariño.

de extremo a extremo

Me dejó entrar
                       y me obligó a salir,
no habrá confrontación,                             ni besos intrusivos
                                          rebuscará entre deseos un lúcido compañero
                                                        de extremo a extremo en cada verso.

Libranos de él.

El cura cayó desde el balcón,
fue a echar caramelos,
estaba tan gordo  que lejos de ascender al cielo
solo pudo besar el suelo por ultima vez, eso si
no con los labios si no con el intestino delgado.
Siento por esos niñ@s lo desgradable que algunos párrocos
les hacen ver.

(Adelanto de un futuro proyecto).

Tengo llagas en el paladar por donde introduzco
tu...figura...de...mujer.

Siento tu insensatez en el último sorbo que me queda,
¿cómo me dejaste escapar de tu vida?, porque me hablas recuperándome y
anclándote en un discurso construccionista, en un egoismo emocional
no se si fingido,
ocupaba demasiado tu tiempo, te mire demasiado a los ojos, cansados estos,
y decidiste que salir era tu destino, tu voz de otro nombre, tus relaciones más
simpáticas y delgadas, el alcohol más desestresante que mi abrazo,
la amistad más ensayada...la red más amplia, pero invisible.
Yo me alojaba demasiado en ti, te traía poco al pensamiento y mucho a la realidad si,
pero me esforzaba por ser, orgulloso de tu recuperación por la ilusión,
tu reenganche a la vida, tus salvedades paternas, tu fe en ti misma.
Hiciese lo que hiciese, intenté mantener...y nunca me perdonaré la vez que te hice llorar después,
y la vez que nos enfadamos...reprochándonos sin decirnos quizás

.

Ahora tengo recuerdos si, ahora me gustaría ser algo más que el pasajero al que vendiste un billete sin destino.

La tristeza de mis pasos...

En qué pensar, por ejemplo, cuando caminas sin pensar en nada
desde la Universidad, desde el trabajo a casa,
qué sentir cuando te sientes extraaño incluso contigo mismo,
y sales de casa...ignoras tu alrededor...te pican los dedos...
Escribes, y estás solo, hablas con gente y no eres capaz de entender lo que escribes.
Te sumerges en un saco amniótico para que sea lo que sea no salpique,
luchas por algo ajeno, como inexistente, como demasiado utópico,
y tan simple como coger las riendas de nuestra propia vida y ejercer tu responsabilidad.

Cada paso es un eco, no escuchas otros pasos ni ves otros pies,
nadie conoce a nadie sobre los adoquines ni en las entradas de los portales,
los muertos que van y vuelven, andamos y no paseamos,
tenemos miedo antes de experimentar la aventura,
sentimos frío antes de mojarnos con la lluvia
y antes de intentarlo, nos unimos en retroceso, desalentados.

"Policías de la psique" decía alguien, yo lo llamo malhumor,
lo llamo tristeza continua y continuo control mental,
sensación de haberme equivocado, de haber tentado al desamor,
a la pereza, al hastío, al dolor y haber cedido.

Ando, sigo andando sin camino, solo,
estudio inglés, estudio un máster, ¿y luego qué?,
no aprendo el cámino cómodo, la forma de olvidar, la forma de superar un bagage triste.
y a veces, tampoco sé si quiero, elegimos lo difícil, seguir luchando lo que otr@s obvian.

La linea recta es el camino más corto, dicen,
el camino de la anarquía el más bonito, siento.

El jardín traicionado

Sigo escondiendo tras los pétalos de las flores

las navajas de la tempestad diurna.

como un ladrido en la mirada

Aquel perro dejaba un dibujo

perfecto en el asfalto como el que

adorna su postre favorito con un

ramillete de hierbabuena...

                                           A Keru, nunca disimules un ladrido, perdona siempre una caricia.

La palabra es del dinero.

Dividimos las parcelas de tierra
en pequeñas rumbas y bachatas
en función de necesidades
y cada uno bailó su espacio,
-sin apoyo las cadenas hunden más
la piel al hueso-.
Buscándose la sangre regresaron
desangrados
y engañados,
el Sistema prohibe lo
verdaderamente humano
y propaga crímenes de estado que no
siempre
acaban en muerte
"propietariamente"
dicha.

Homenaje a nuestras olas.

Tus besos irrigados de mosto

ardiente,

son temblores en el alma.

dormir contigo

 Duermes castañeando los dientes,

yo escuchando flamenco.

la máquina de leer con la que escribes

Cada vez me gusta más esa maquina de leer con la que escribes.

descender > planear > volar

voy soñando con barracudas,
aún huelo a estercolero...
de momento, me cepillo los dientes con el estropajo,
mañana, no sé, es un decir.

sus deberes

...Veamos que deberes traes, de derechos ni hablemos...

Luartxi (la luna).

"Guardame los sueños" le digo a mi gata antes de dormir
cuando sube a mi cama,
imagino que me araña tan fuerte el alma
que creo tener sus ojos,
ver como me mira,
maullarme sin saber lo que me digo.

solo lo imposible

El ave solitaria que sucumbe,

si pudiera levantarla solo con el fulgor, solo con los dedos,

el mar que se traga las costas, si supiera, si intentara pararlo con la palma de la mano,

la necesidad extrema, si nos uniéramos y viésemos al fin con claridad...

que cosas son necesarias y cuales no, que se puede y que es solo lo imposible.

No inmóvil

Agitando el corazón

con el sonido único de una bala,

exhalando el último gas nocivo que araña nuestra traquea

y sondeando cada atisbo, cada acción tras las palabras deslucidas.

Los charcos de óleo, las temperas secas, el polvo electroestático

todo desdibujado en mi cuaderno mental sin anillas,

en el lienzo del bastidor hecho con palos de escoba usados

por profesionales de la limpieza de alguna delegación, consejería

o vete a saber si Ministerio, 

lo dudo porque ahí más que limpiar enfangan,

con sus ininteligibles leyes, que el pueblo ni comprende ni acepta,

bueno una parte del pueblo,

la otra permanece ensimismada o vive intensamente vidas ajenas.

La televisión, el arte, vete tu a saber;

la gente, sus posesiones, párate a pensar;

las guerras, las pseudorevoluciones en youtube,

la Iglesia, sus trucos, sus armas

...y muy a cuento, nuestras vidas.

¿Quién sabe donde, quien sabe qué? Nazca donde nazca, no permaneceré quieto esperándola, porque moriría antes de verla.