El acero y la sangre...mundo ahogado en silencio

El acero y la sangre
el corte y el sueño
la desesperación nutre la rabia
la incomprensión del privilegio
el privilegio del genocidio
                                          ...el mundo cada vez más ahogado en silencio

Juntxs

Juntxs, aunque disten los días sin vernos, sin olernos, sin acariciar los vértices de los entramados de la piel,

a 400 kilómetros de ternura asfáltica y 

ruidosa autovía pertrechada por la la ausencia tenebrosa 

de la voz

Discordante

Lejana

Atardecer entre telarañas

luces que encienden las llamadas por satélite

las llamadas con video que despejan tu imagen

de la memoria

y transcienden la vista de la versada calma

ahora estás aquí, un poco más tú, un poco más fiel.

Atrás los bosques que desfilan atravesados por el motor,

por encima los ríos regados de ausencia y distancias

los pueblos y ciudades licuados por el ansia...

M-P, P-M.

Lluvia y nubes de un lado...

...polución y ajetreo del otro.

Dos límites posibles, dos polos quizás no tan opuestos.

Ciudades que se besan, sueñan con penetrarse

aún no siendo posible.

Sigo tu ritmo, golpeas fuerte en mi memoria,

tocas con destreza mi corazón y redoblas sobre él,

acompasas con mi piel la ternura sincopada

y deslizas con suavidad tu nombre sobre el mio,

haces sonar nuestras miradas como si fuese un momento imborrable…

ahora siempre suena el eco de echarte de menos…

Te quiero sin parches, te quiero fuerte…aguda y grave.

Infancia desposeída

La rabia, el miedo, el dolor, la angustia, la desesperanza y la incertidumbre jugando ciegas dentro de un cuerpo pequeño, una cabeza infantil y un corazón vulnerable.





¿Es que nadie valora la Infancia?, cruel y mil veces maldito quien no cuida y protege a lxs niñxs.

A Vicente, Maravillas y Josefina Lamberto. Una familia enfrentada al fascismo.

Con apenas 7 años, no 7 vidas,

y no siete padres, ni siete hermanas.

Un único padre, irrepetible, vital y luchador, trabajador humilde. Vicente, ugetista convencido.

Una hermana, la mayor, cariñosa, tierna y responsable. Maravillosa, Maravillas.

Recuerdos de una niña a la que le arrebataron todo, y ni siquiera por ideas. Asesinaron cobardemente a un hombre del pueblo, Vicente no caía en gracia a los fascistas que ahora envenaban la Justicia: acuchillando al pueblo y derramando su sangre en tapias y cunetas, disparando al campesinado dispuesto a expropiar propiedades y procurar equitativamente tierra y sustento, violando niñas frente a las esperanzas quebradas de sus padres porque eso no sea así, humillando y apaleando viudas, burlándose de los niños, difamando sobre las vidas de gente humilde que sostenía con su labor a los que hoy, acribillaban la Revolución por temor, codicia y crueldad.

Josefina, niña pequeña que jugaba en Larraga, que se divertía con palos con piedras, con lo que daba la tierra, al igual que con lo que daba la tierra sus padres la alimentaban.

Josefina niña despierta. Ahora mujer de rostro tenso, resultado de los recuerdos.

Josefina habla de su hermana con la fuerza que no impusieron las balas, ni las torturas ni las cáceles. Ojalá pudierais verla, ojalá pudierais oirla. Y ay!, si lo hicieran su padre y su hermana.

Nunca ha descansado, ha ido a todos los homenajes y acciones, 87 años, 80 de cruel angustia, de rabia y de búsqueda, de emoción y rabia, de lucha y memoria…Josefina no olvida.

La Guardia Civil, Julio Redín Sanz y el hijo del "churrero" de Larraga. Asesinos y violadores, torturadores viles, psicópatas, que vuestra sombra oscura quede en el recuerdo de los que nos seguimos enfrentando al fascismo en sus múltiples formas, en sus diversos sistemas.

A Maravillas la violaron con solo 14 años, y su cuerpo frágil lo arrojaron al monte para que los perros la devoraran. Pero con cada dentellada de esos perros famélicos, nació una familia dispuesta a continuar la lucha de Mujeres, Hombres y Niñ@s que no murieron en balde, si no por sus ideas de Justicia Social. Porque nos espera y esperará una vida dura, un enfrentamiento continuo y diario contra instituciones, autoridades e individualidades...pero seguimos creyendo en el Comunismo Libertario. Y aunque suene arcaico, lo que no vamos a hacer es aceptar este sistema capitalista de forma decididamente autocomplaciente, Muerte al neoliberalismo y a su predecesor el fascismo que asesinaba en los caminos, entraba en las casas, violaba y torturaba en cuarteles y ayuntamientos.

"Lobos del monte aúllan, se agrupa la manada, 
se oyen cercanos los pasos, serán los cazadores
largas sombras afiladas, asesinos de capa verde"

Por ti, Maravillas, por ti, y gracias también a ti Vicente,
agradecido siempre Josefina por lo que contagias, por lo que irradias.
Arriba el puño, golpeemos al fascismo.

  

Que la música inunde nuestra vida como un estallido de sangre rocía las amapolas cuando el sol no puede verlas...
Somos canción.

Amanece...

Lucio, Zure Eredu eta Borrokagatik

Orgullosísmo de haber diseñado este pañuelico para tí  Lucio (faltando la parte en euskera: Lucio, zure eredu eta borrokagatik)

 en nombre de la CNT...

Porque la experiencia siempre te lleva a enseñarnos algo, y ojalá tus enseñanzas calasen hondo en la gente. Como dijiste por televisión: "el anarquismo es Responsabilidad", ojalá lxs anarquistas lo fuesen.

Como también has dicho tantas otras veces: "El ser es lo que es por lo que hace. ¿Que diferencia hay entre un cura que no hace nada, y unx anarquista que no hace nada?".
Si la vida te ha sonreído es por algo, que no nos falte tu ejemplo jamás.

Sentipensamos que el mundo se queda triste y huérfano sin ti: sin el abrazo de tus libros, sin que el fuego pierda la memoria para nunca, haciendo el amor como se hace la guerra, de día, y a veces de noche.

Nosotros decimos no a ser como ellos, a la vida que impone el fútbol a sol y a sombra olvidando cómo juegan lxs niňxs, poniendo el mundo patas arriba en una escuela al revés, para acabar siendo el ciudadanx 6.000 millones en boca del tiempo, unx simple hijx de los días. Un vagamundo reflejado en el espejo de las venas abiertas de América Latina, dulce y herida américa, como un tigre azul que enseňa los dientes, pero a veces sólo para sonreír a tu canción, a nosotras las Mujeres.
Quiero plantearme compartir algo tuyo, los días que pueda, a ese hombre del futuro que serás.
Seňor Galeano, usted maestro, sabe de lo que hablo.
Amares!!

El día sondea los bostezos lentos,

merodea la turba que arrastra el insignificante trozo de amianto,

y no son sino dóciles fiesteros que salen hacia la laguna.

Quiebran sus varas salvando los vasos que portan la lluvia

que más tarde derramarán sobre las aguas calientes de la piel

de la vaca

o de la estatua.

Han sitiado al ganadero que pasta con su podredumbre,

el maestro enjambre que enfatiza sus heridas

e invisibiliza las muertes de otras, que no fueron,

que no pensaron,

al menos igual.

Tersa estaca, lucha libre, fratricida liviandad,

que poco cuesta el pan duro cuando se es de barro

y se es de poca hambre,

como simulan las esquinas ser cañones

y qué tristes andan los agujeros de las balas.

Somera la mano que agarra a quienes peregrinan por ideas,

que sana la rabia que aplasta la moral vertical,

que suave el puño que aplasta el fascismo,

dulce el aullar del lobo contra el viento, monte arriba.

Descifra en el pecho, pinta el hueso  con aire, desentierra a la luna,

escarba la entraña, embolsa la mandíbula…

…las fosas se abren, recuperan memoria

…las familias se abrazan, encuentran a la madre/ padre

…la lucha continúa.

A Carmen Luna Alcázar, a su familia, a la Humanidad Libre.

Duende Loreko

Me he reído de ti,

extasiado en un atisbo de impecaminoso hastío,

volví la vista atrás y estabas poniendo una lavadora con tus cenutrias cursiladas,

que si "las lindas flores que adornan este mes de abril en que te conocí", o que

"cuando veo tus fotos siento latir el corazón al ritmo que gira la tierra sobre su eje".

Me desencanté, te adiviné entre las hojas algunas veces como el brillante duende

que escribía con pérfida mano la carroña transalpina, la mugre y la miseria, versos

con mierda que retratan el dolor, pero que irónicamente a la vez bailan con yonkis,

empatizan con prostitutas que solo quieren agradecerte tanta compañía emborronada,

que solo quieren dar un guantazo a adolescentes que se atemorizan con pautadas normas de castidad, y quieren escribir-follar- leer- reventar cajeros- coger una guitarra o simplemente dormir con algo tuyo entre sus manos.

Me pareces feo, claro está, me parecías sincero y también es verdad que te confié algún secreto.

Contabas que dejaste de vivir en esa sociedad jerarquizada porque aunque teniendo tanto tiempo, tu libertad se escapaba entre los dedos viendo como muchos mandan tanto, a tantos pocos muchos. No me jodas, tú  duende Loreko. Eres una raspa en el tiempo, una fisura dañina que leve se apaga en un mar de sinsentidos, de banales imposibilidades para ser feliz, bromear o simplemente reír.

Cagondios Loreko, eres sorbo anhídrido por un miedo purpúreo al hierro y al acero. ¿No te cansas de ser como otros duendes?, ¿de vivir entre dimensiones irreales donde solo pintas pollas sin color, descifras culos sin sabor y lames ideas prescritas?.

Loreko no tienes risa, te quedas sin voz, ¿dónde tu abrazo?

Loreko sal del escondite, robemos los dos, palabras a sonetos, a la luna el alcohol.

Loreko sonríe, todo está por empezar, escribe y sangra que tampoco está tan mal.

Vivir entre el desatino, la timidez y la derrota.

  Una tristeza infatigable                leve            sorda                auténtica!!
Modesta razón para llorar
 y no vivir en comunión
     con la gente
 que ve en mi timidez
     al bicho raro
 que nunca

     quise ser.

palabras que aconsejas...

Ahogando el rugido en el tintero,
para que muerda fuerte la tinta en el papel.

Dura mano del que escribe olvidando al autor
y reconociendo al mundo vestido en sus ojos.

De la que se encuentra con sus distintas caras
en el día a día del reflejo de cada válvula mitral seccionada.

Al que vuela libre abandonando el estambre
despojándose por un momento del calor de la flor,

Cuando copia lo importante, sin inventar lo demás
no ha de temer a la crítica, solo al desinterés.

Todo muere en papeleras que no pueden tragar más,
los consejos, son amuletos sin utilidad.

Kocham katowice, sweet poland homeless.

Tiene sucios los tobillos la astucia
que se pierde en arrabales,
crece libre la imaginación precoz del que nace sin ayuda, sin bastón, ni sol en el cajero.

El retrato de este señor, es obra de mi mejor amigo Domingo Pino, que retrató como nadie al señor del túnel, más tarde le regaló este dibujo, imagino que le agradaría recibirlo. Por Katowice, el retratado y el retratista (la mejor persona -varón- que he conocido).

La luna que se come los cementerios...

La luna sale en cementerios

donde los y las muertas no quieren hablar

porque instantes antes de su muerte no pudieron reír.

(Cuadro de José Ramón Urtasun, gracias por tu arte)

Desmemoria, 

         arráncame todos los besos que

no tuvieron corazón.

La abuela de Abel.

Contaba Abel con su acento Catalá,
con su voz de eterno resfriado
al que le falta siempre el calor último de la revolución,
la que vivió y sintió, que:

en el pueblo de su abuela redujeron una iglesia a escombros, a ras del suelo. Edificio que dio cobijo
al cura que ahora disparaba desde el campanario a hombres,
a mujeres y a niños que no pensaban como él.
La quemaron primero, la echaron abajo después.

Su abuela, que no creyó jamás en los curas de dos caras, pero si en los santos,
revelaba ahora a su nieto que no le gustaba la guerra, esa cruenta guerra,
que tenía pánico a cruzarse con gente fusil al hombro,

pero que su casa -oscura y fría- por la sombra irrigada por aquella iglesia había desaparecido, y disfrutaba de la luz del sol, como nunca,
ahora podía ver con mayor claridad,
podría sentarse en la calle,
dijo que todo ello, se lo dio la Revolución.

alimanes/ rescritoes

Lxs escritorxs sxn lxs encargadxs

de mentir, e inventar el mundo

tal y como es.

25 de Agosto: Hoy, mi madre cumple (d)años.

No sé si me has recordado a unos acordes,

o si una guitarra me hizo recordarte, pero como olvidar

que cumples años cuando nos comportemos o no

como hijo y madre,

eres mi madre biológica.

Cada palabra que escribo la saboreo, la cuido, la ansío

 como el abrazo que quizás nunca nos dimos,

leí libros para olvidar, o bien, para llenar el tiempo

que te marchabas de casa,

me cuidaban otros cuentos.

La imaginación me llevaba a imaginar otra madre,

otra casa, otra vida, un pormenorizado futuro

donde cupiesen los sueños de mi hermana,

pero siempre estuviese yo,

como supervisor y constructor de garantías,

albañil de su alegría.

Vida dura, la de la madre que se desposee a sí misma,

la que construye muros de insensatez egoísta,

la que licúa su vida entre las cuchillas masculinas,

pero a su vez trocea a sus hijos,

y reparte a trozos sus vidas (desconocidos, orfanatos, familia).

Suenan los acordes cada vez más lentos mientras te escribo,

hallo silencios donde antes hubo gritos, donde brotaban alaridos,

imagino que no es paz lo que encuentro,

si no que el corazón late deprisa, los ojos se ponen llorosos,

y las palabras que te escribo (aunque no las leas) tienen amplificación en mis oídos.

"Porque el cariño es una flor que crece por dentro" decía el Nene,

a mí no me hace falta ni retenerla, porque también me crece por fuera,

claro que te quiero, si no, no me destrozaría la vida cada vez que te pienso,

pero tantas cosas quiero, que se fueron, que se me negaron,

que pienso siempre que quererte es algo vano.

Celebrarás sola tu cumpleaños,

o directamente no querrás pensar que te haces vieja,

que nadie te pondrá velas, por miedo a quién las sopla,

que las oportunidades fueron estrechas patadas a la cara de la ilusión,

anchas heridas en la frágil carcasa de nuestra infancia.

La joven que se preocupa por ti, es lo mejor que me diste,

en ocasiones lo único que agradecerte, y otras

mi reproche más enérgico, el mayor daño que me infringiste.

¿Has aprendido a vivir sola, a dar la vuelta a los puñales de la culpa

o a rozarte con ellos cada día?.

Sabes me da miedo pensar en qué decir a mis hijas o hijos,

qué contarles de eso que llaman "abuela", decirles que me

partías platos en la cabeza, que decidiste o decidimos romper

los lazos, y ellas o ellos decidan conocerte,

o hacerles pensar que no estarás, por temor a que las y los dañes.

Pero eso de tener hijos, es mucho hablar y es una decisión difícil,

aunque a ti te parezca liviano y trivial,

ellos merecen más que mi miedo a fracasar, que mis venas abiertas

siempre empeñadas en comprender, siempre cuestionadas

por perdonar, o por vivir siempre en un brete.

Bueno eres tú la que cumples años, otros acumulamos daños

y acumulamos nostalgias sin masoquismo,

los que quieren vivir te saludan oh Amparo,

tu hijo no te felicita directamente, pero escribe entorno a ti,

esperando que siempre seas feliz.  Tu hijo.

La Cuba a la que siempre he de volver...

La Cuba de Carlos Puebla y sus cincuenta favoritas,

de Camilo, comandante del pueblo, y su extraña desaparición,

del son, el ron, y el béisbol,

la Cuba hecha poema de Silvio,

la de José Martí en polifacética Revolución y su modernismo,

la Cuba que enamora con sus gentes en plena calle,

a pleno sol,

siempre dispuestos a dar lo mejor,

a contar su historia como si fuese la historia de Cuba entera...

A sentir su isla como única, desafiando a los cambios

pero con ansias de renovación.

La Cuba de lo que vale, la Cubana educación, la Cubana sanidad, la moralidad cubana y anticapitalista...y el socialismo fracasado, de ritmo lento, y del pueblo sin el pueblo...

La Isla que adoptó a Ernesto como fiel hijo del pueblo, guerrillero indómito, idealista infatigable. Su esposa Aleida, su hijo Ernesto tan, tan parecido, y la de su hija que trabaja en un acuario.

Cuba es diversa, y cuesta desprenderse de ella en el vuelo, abandonas la tierra por encima del mar, pero parece que su arena, parece que su asfalto caliente se te adhiera por debajo de la piel, parece que en los túneles de la carne vivan muchos dichos cubanos, resuenen muchas conversaciones de gente con la que coincidimos, las familias que tan bien nos acogieron e integraron, parece que no se hace necesario ver ninguna de estas fotos para recordar tan bien a la gente, para llevarnos en la memoria un inmenso trozo de isla.

La Cuba inteligente, tan extremadamente culta, la cubana y el cubano inventor, dueñas y dueños de su propia imaginación contra el bloqueo, y el miedo imperialista.

¡Libertad o muerte, venceremos! Pero l@s cuban@s ya vencistéis.

Correrse encima de los enemigos puede ser hasta un gesto de cariño.

Caminar difamando la impostura del que nunca se siente esclavo, ni manejado ni dirigido,
del que sueña con el fútbol inmisericorde, y asemeja su razón a su trabajo,
al que da clases interpretativas en dominio de lenguaje económico, social y laboral
gastando gran parte del sueldo en el bar de la estación,
zombi homicida que lo puede todo, autócrata, "falópedo" ensimismado.
Quiero cortarte las entrañas con una huelga general,
sortear tu empresa entre los homeless más generosos del país,
follarme tu pyme, arrancarte el corazón emprendedor y luego inventarme una clausula que lo autorice...
Si pudiera garantizaros una paliza vitalicia, que incluya galletas y desplazamiento os los procuraría. Tantas cosas quisiera dar y no puedo; No por caridad cristiana, ni por ser buena hermana...más bien en concepto de justicia social desbordada.

Correrse encima de los enemigos puede ser hasta un gesto de cariño.

de extremo a extremo

Me dejó entrar
                       y me obligó a salir,
no habrá confrontación,                             ni besos intrusivos
                                          rebuscará entre deseos un lúcido compañero
                                                        de extremo a extremo en cada verso.

Libranos de él.

El cura cayó desde el balcón,
fue a echar caramelos,
estaba tan gordo  que lejos de ascender al cielo
solo pudo besar el suelo por ultima vez, eso si
no con los labios si no con el intestino delgado.
Siento por esos niñ@s lo desgradable que algunos párrocos
les hacen ver.

(Adelanto de un futuro proyecto).

Tengo llagas en el paladar por donde introduzco
tu...figura...de...mujer.

Siento tu insensatez en el último sorbo que me queda,
¿cómo me dejaste escapar de tu vida?, porque me hablas recuperándome y
anclándote en un discurso construccionista, en un egoismo emocional
no se si fingido,
ocupaba demasiado tu tiempo, te mire demasiado a los ojos, cansados estos,
y decidiste que salir era tu destino, tu voz de otro nombre, tus relaciones más
simpáticas y delgadas, el alcohol más desestresante que mi abrazo,
la amistad más ensayada...la red más amplia, pero invisible.
Yo me alojaba demasiado en ti, te traía poco al pensamiento y mucho a la realidad si,
pero me esforzaba por ser, orgulloso de tu recuperación por la ilusión,
tu reenganche a la vida, tus salvedades paternas, tu fe en ti misma.
Hiciese lo que hiciese, intenté mantener...y nunca me perdonaré la vez que te hice llorar después,
y la vez que nos enfadamos...reprochándonos sin decirnos quizás

.

Ahora tengo recuerdos si, ahora me gustaría ser algo más que el pasajero al que vendiste un billete sin destino.

La tristeza de mis pasos...

En qué pensar, por ejemplo, cuando caminas sin pensar en nada
desde la Universidad, desde el trabajo a casa,
qué sentir cuando te sientes extraaño incluso contigo mismo,
y sales de casa...ignoras tu alrededor...te pican los dedos...
Escribes, y estás solo, hablas con gente y no eres capaz de entender lo que escribes.
Te sumerges en un saco amniótico para que sea lo que sea no salpique,
luchas por algo ajeno, como inexistente, como demasiado utópico,
y tan simple como coger las riendas de nuestra propia vida y ejercer tu responsabilidad.

Cada paso es un eco, no escuchas otros pasos ni ves otros pies,
nadie conoce a nadie sobre los adoquines ni en las entradas de los portales,
los muertos que van y vuelven, andamos y no paseamos,
tenemos miedo antes de experimentar la aventura,
sentimos frío antes de mojarnos con la lluvia
y antes de intentarlo, nos unimos en retroceso, desalentados.

"Policías de la psique" decía alguien, yo lo llamo malhumor,
lo llamo tristeza continua y continuo control mental,
sensación de haberme equivocado, de haber tentado al desamor,
a la pereza, al hastío, al dolor y haber cedido.

Ando, sigo andando sin camino, solo,
estudio inglés, estudio un máster, ¿y luego qué?,
no aprendo el cámino cómodo, la forma de olvidar, la forma de superar un bagage triste.
y a veces, tampoco sé si quiero, elegimos lo difícil, seguir luchando lo que otr@s obvian.

La linea recta es el camino más corto, dicen,
el camino de la anarquía el más bonito, siento.