Agitando el corazón
con el sonido único de una bala,
exhalando el último gas nocivo que araña
nuestra traquea
y sondeando cada atisbo, cada acción tras
las palabras deslucidas.
Los charcos de óleo, las
temperas secas, el polvo electroestático
todo desdibujado en mi cuaderno mental sin anillas,
en el lienzo del bastidor hecho con palos de escoba usados
por profesionales de la limpieza de alguna delegación,
consejería
o vete a saber si Ministerio,
lo dudo porque ahí más que limpiar enfangan,
con sus ininteligibles leyes, que el pueblo ni comprende ni
acepta,
bueno una parte del pueblo,
la otra permanece ensimismada o vive intensamente vidas
ajenas.
La televisión, el arte, vete tu a saber;
la gente, sus posesiones, párate a pensar;
las guerras, las pseudorevoluciones en youtube,
la Iglesia, sus trucos, sus armas
...y muy a cuento, nuestras vidas.
¿Quién sabe donde, quien sabe qué? Nazca donde nazca, no
permaneceré quieto esperándola, porque moriría antes de verla.
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