Duende Loreko

Me he reído de ti,

extasiado en un atisbo de impecaminoso hastío,

volví la vista atrás y estabas poniendo una lavadora con tus cenutrias cursiladas,

que si "las lindas flores que adornan este mes de abril en que te conocí", o que

"cuando veo tus fotos siento latir el corazón al ritmo que gira la tierra sobre su eje".

Me desencanté, te adiviné entre las hojas algunas veces como el brillante duende

que escribía con pérfida mano la carroña transalpina, la mugre y la miseria, versos

con mierda que retratan el dolor, pero que irónicamente a la vez bailan con yonkis,

empatizan con prostitutas que solo quieren agradecerte tanta compañía emborronada,

que solo quieren dar un guantazo a adolescentes que se atemorizan con pautadas normas de castidad, y quieren escribir-follar- leer- reventar cajeros- coger una guitarra o simplemente dormir con algo tuyo entre sus manos.

Me pareces feo, claro está, me parecías sincero y también es verdad que te confié algún secreto.

Contabas que dejaste de vivir en esa sociedad jerarquizada porque aunque teniendo tanto tiempo, tu libertad se escapaba entre los dedos viendo como muchos mandan tanto, a tantos pocos muchos. No me jodas, tú  duende Loreko. Eres una raspa en el tiempo, una fisura dañina que leve se apaga en un mar de sinsentidos, de banales imposibilidades para ser feliz, bromear o simplemente reír.

Cagondios Loreko, eres sorbo anhídrido por un miedo purpúreo al hierro y al acero. ¿No te cansas de ser como otros duendes?, ¿de vivir entre dimensiones irreales donde solo pintas pollas sin color, descifras culos sin sabor y lames ideas prescritas?.

Loreko no tienes risa, te quedas sin voz, ¿dónde tu abrazo?

Loreko sal del escondite, robemos los dos, palabras a sonetos, a la luna el alcohol.

Loreko sonríe, todo está por empezar, escribe y sangra que tampoco está tan mal.

Vivir entre el desatino, la timidez y la derrota.

  Una tristeza infatigable                leve            sorda                auténtica!!
Modesta razón para llorar
 y no vivir en comunión
     con la gente
 que ve en mi timidez
     al bicho raro
 que nunca

     quise ser.

palabras que aconsejas...

Ahogando el rugido en el tintero,
para que muerda fuerte la tinta en el papel.

Dura mano del que escribe olvidando al autor
y reconociendo al mundo vestido en sus ojos.

De la que se encuentra con sus distintas caras
en el día a día del reflejo de cada válvula mitral seccionada.

Al que vuela libre abandonando el estambre
despojándose por un momento del calor de la flor,

Cuando copia lo importante, sin inventar lo demás
no ha de temer a la crítica, solo al desinterés.

Todo muere en papeleras que no pueden tragar más,
los consejos, son amuletos sin utilidad.

Kocham katowice, sweet poland homeless.

Tiene sucios los tobillos la astucia
que se pierde en arrabales,
crece libre la imaginación precoz del que nace sin ayuda, sin bastón, ni sol en el cajero.

El retrato de este señor, es obra de mi mejor amigo Domingo Pino, que retrató como nadie al señor del túnel, más tarde le regaló este dibujo, imagino que le agradaría recibirlo. Por Katowice, el retratado y el retratista (la mejor persona -varón- que he conocido).

La luna que se come los cementerios...

La luna sale en cementerios

donde los y las muertas no quieren hablar

porque instantes antes de su muerte no pudieron reír.

(Cuadro de José Ramón Urtasun, gracias por tu arte)

Desmemoria, 

         arráncame todos los besos que

no tuvieron corazón.

La abuela de Abel.

Contaba Abel con su acento Catalá,
con su voz de eterno resfriado
al que le falta siempre el calor último de la revolución,
la que vivió y sintió, que:

en el pueblo de su abuela redujeron una iglesia a escombros, a ras del suelo. Edificio que dio cobijo
al cura que ahora disparaba desde el campanario a hombres,
a mujeres y a niños que no pensaban como él.
La quemaron primero, la echaron abajo después.

Su abuela, que no creyó jamás en los curas de dos caras, pero si en los santos,
revelaba ahora a su nieto que no le gustaba la guerra, esa cruenta guerra,
que tenía pánico a cruzarse con gente fusil al hombro,

pero que su casa -oscura y fría- por la sombra irrigada por aquella iglesia había desaparecido, y disfrutaba de la luz del sol, como nunca,
ahora podía ver con mayor claridad,
podría sentarse en la calle,
dijo que todo ello, se lo dio la Revolución.

alimanes/ rescritoes

Lxs escritorxs sxn lxs encargadxs

de mentir, e inventar el mundo

tal y como es.

25 de Agosto: Hoy, mi madre cumple (d)años.

No sé si me has recordado a unos acordes,

o si una guitarra me hizo recordarte, pero como olvidar

que cumples años cuando nos comportemos o no

como hijo y madre,

eres mi madre biológica.

Cada palabra que escribo la saboreo, la cuido, la ansío

 como el abrazo que quizás nunca nos dimos,

leí libros para olvidar, o bien, para llenar el tiempo

que te marchabas de casa,

me cuidaban otros cuentos.

La imaginación me llevaba a imaginar otra madre,

otra casa, otra vida, un pormenorizado futuro

donde cupiesen los sueños de mi hermana,

pero siempre estuviese yo,

como supervisor y constructor de garantías,

albañil de su alegría.

Vida dura, la de la madre que se desposee a sí misma,

la que construye muros de insensatez egoísta,

la que licúa su vida entre las cuchillas masculinas,

pero a su vez trocea a sus hijos,

y reparte a trozos sus vidas (desconocidos, orfanatos, familia).

Suenan los acordes cada vez más lentos mientras te escribo,

hallo silencios donde antes hubo gritos, donde brotaban alaridos,

imagino que no es paz lo que encuentro,

si no que el corazón late deprisa, los ojos se ponen llorosos,

y las palabras que te escribo (aunque no las leas) tienen amplificación en mis oídos.

"Porque el cariño es una flor que crece por dentro" decía el Nene,

a mí no me hace falta ni retenerla, porque también me crece por fuera,

claro que te quiero, si no, no me destrozaría la vida cada vez que te pienso,

pero tantas cosas quiero, que se fueron, que se me negaron,

que pienso siempre que quererte es algo vano.

Celebrarás sola tu cumpleaños,

o directamente no querrás pensar que te haces vieja,

que nadie te pondrá velas, por miedo a quién las sopla,

que las oportunidades fueron estrechas patadas a la cara de la ilusión,

anchas heridas en la frágil carcasa de nuestra infancia.

La joven que se preocupa por ti, es lo mejor que me diste,

en ocasiones lo único que agradecerte, y otras

mi reproche más enérgico, el mayor daño que me infringiste.

¿Has aprendido a vivir sola, a dar la vuelta a los puñales de la culpa

o a rozarte con ellos cada día?.

Sabes me da miedo pensar en qué decir a mis hijas o hijos,

qué contarles de eso que llaman "abuela", decirles que me

partías platos en la cabeza, que decidiste o decidimos romper

los lazos, y ellas o ellos decidan conocerte,

o hacerles pensar que no estarás, por temor a que las y los dañes.

Pero eso de tener hijos, es mucho hablar y es una decisión difícil,

aunque a ti te parezca liviano y trivial,

ellos merecen más que mi miedo a fracasar, que mis venas abiertas

siempre empeñadas en comprender, siempre cuestionadas

por perdonar, o por vivir siempre en un brete.

Bueno eres tú la que cumples años, otros acumulamos daños

y acumulamos nostalgias sin masoquismo,

los que quieren vivir te saludan oh Amparo,

tu hijo no te felicita directamente, pero escribe entorno a ti,

esperando que siempre seas feliz.  Tu hijo.

La Cuba a la que siempre he de volver...

La Cuba de Carlos Puebla y sus cincuenta favoritas,

de Camilo, comandante del pueblo, y su extraña desaparición,

del son, el ron, y el béisbol,

la Cuba hecha poema de Silvio,

la de José Martí en polifacética Revolución y su modernismo,

la Cuba que enamora con sus gentes en plena calle,

a pleno sol,

siempre dispuestos a dar lo mejor,

a contar su historia como si fuese la historia de Cuba entera...

A sentir su isla como única, desafiando a los cambios

pero con ansias de renovación.

La Cuba de lo que vale, la Cubana educación, la Cubana sanidad, la moralidad cubana y anticapitalista...y el socialismo fracasado, de ritmo lento, y del pueblo sin el pueblo...

La Isla que adoptó a Ernesto como fiel hijo del pueblo, guerrillero indómito, idealista infatigable. Su esposa Aleida, su hijo Ernesto tan, tan parecido, y la de su hija que trabaja en un acuario.

Cuba es diversa, y cuesta desprenderse de ella en el vuelo, abandonas la tierra por encima del mar, pero parece que su arena, parece que su asfalto caliente se te adhiera por debajo de la piel, parece que en los túneles de la carne vivan muchos dichos cubanos, resuenen muchas conversaciones de gente con la que coincidimos, las familias que tan bien nos acogieron e integraron, parece que no se hace necesario ver ninguna de estas fotos para recordar tan bien a la gente, para llevarnos en la memoria un inmenso trozo de isla.

La Cuba inteligente, tan extremadamente culta, la cubana y el cubano inventor, dueñas y dueños de su propia imaginación contra el bloqueo, y el miedo imperialista.

¡Libertad o muerte, venceremos! Pero l@s cuban@s ya vencistéis.

Correrse encima de los enemigos puede ser hasta un gesto de cariño.

Caminar difamando la impostura del que nunca se siente esclavo, ni manejado ni dirigido,
del que sueña con el fútbol inmisericorde, y asemeja su razón a su trabajo,
al que da clases interpretativas en dominio de lenguaje económico, social y laboral
gastando gran parte del sueldo en el bar de la estación,
zombi homicida que lo puede todo, autócrata, "falópedo" ensimismado.
Quiero cortarte las entrañas con una huelga general,
sortear tu empresa entre los homeless más generosos del país,
follarme tu pyme, arrancarte el corazón emprendedor y luego inventarme una clausula que lo autorice...
Si pudiera garantizaros una paliza vitalicia, que incluya galletas y desplazamiento os los procuraría. Tantas cosas quisiera dar y no puedo; No por caridad cristiana, ni por ser buena hermana...más bien en concepto de justicia social desbordada.

Correrse encima de los enemigos puede ser hasta un gesto de cariño.

de extremo a extremo

Me dejó entrar
                       y me obligó a salir,
no habrá confrontación,                             ni besos intrusivos
                                          rebuscará entre deseos un lúcido compañero
                                                        de extremo a extremo en cada verso.